jueves, 30 de abril de 2015

C

Es la palabra
que más vive en nuestra boca,
que masticamos, lamemos,
escupimos, tragamos,
vomitamos en el esputo
y ahí sigue con su C
de crisálida
de cromosoma
de cretinos lamentables
que somos excusados
en su cursivo karma
recalcado en la potencia
de nuestra falta de coraje.
 
Que se disipen las dudas
de que es culpa del otro
tu temor a la derrota.
Que se quebrante
la venda de tus ojos
que te dicta que son ellos
los causantes de tu carencia
de principios morales
cuando otro busca
en ti el consuelo
de la mano amiga
y devuelves egoísmo sin moneda,
sin cariño, sin corazón
apenas.
 
Que no sea ella el escudo
en el que justifiques tus faltas
o pares las fuerzas de tu efectividad,
que no sea razón de muerte emocional,
que te saque la rabia y puedas,
por fin, enterrarla en lo más hondo
de tu olvido.
 
Disculpen el ataque;
yo también sufro de crisis de identidad.
 
[BSO - Lux Aeterna]
 
  


martes, 21 de abril de 2015

Al sol del jardín inglés

Es la quietud del alma
la que te dicta
que hay caminos múltiples,
que los árboles no crecen todos hacia arriba.



El sauce, paradójicamente,
crece hacia el cielo
besando el suelo.
Y en el jardín se oyen tronar
los coches, de la quietud
que es esta vida moderna,
al ralentí.




[Aquí huele a maría]



Los ingleses tienen una obsesión
con los narcisos trompeteros.


Me preguntan a veces si sigo escribiendo.
Me río y
con acento gallego
les pregunto


¿Tú qué respondes cuando cuestionan si sigues respirando?

domingo, 19 de abril de 2015

Llegada a la herida

Los cielos se avencinan
como la lágrima
porque la penetración
que más duele
es la del que se va integrando en ti
con un amor desvencijado. 

jueves, 16 de abril de 2015

Águila

La circulación se dispara
de esta forma
que el fuego es sangre en la vena
con el roce
del cariño sin preguntas,
del amor ignorante,
sin pasado
ni nombre de futuro.
 
El águila es
el animal
más manso
de mi mundo. 

viernes, 10 de abril de 2015

Es triste

Es terriblemente triste
saber
que hay personas
que pasarán por tu vida,
la mejorarán,
y que,
llegados a cierto punto,
tendrás que matarlas.

martes, 7 de abril de 2015

Ella en la busca

La mujer que se busca,
crisálida escondida,
polilla polvorienta
de aleteo angustiado,
no presume, abre los ojos,
escucha y no habla;
ella no teme al silencio,
sabe entender lo que el viento significa.
 
La mujer que se busca
no tiene destino,
no sabe enamorarse eternamente,
pero ha hecho cuatrocientas veces
el amor sin miedo al vacío.
 
La mujer que se busca
no hallará nunca lo esperado,
habrá amado en mil lugares
y en cada uno será olvidada.
Ella nunca será completamente feliz,
pero cuánto disfrutará en el intento.