martes, 24 de junio de 2014

"Al amanecer la carne se deshace en el cielo de mi boca" Victor Sierra

Cual hebra
de dulce rosado
la carne de sueño
ya no es carne,
no piel, no abrazo,
no hay labio en 
el cielo de mi boca.

Queda un vaho
un "me muero de ser"
que huele a rancio

miércoles, 18 de junio de 2014

Vacua

Soy lo que no he sido:
un alma embalsamada
carente de contenido.

Sueno hueca por dentro de las carnes
-no me queda ya miedo que se queje-
y a ratos me pregunto si no he muerto.

¿Qué fui yo que ya no he sido?
Me recuerdo más "buena",
menos amnésica también, 
con sonidos de moneda en los bolsillos
"siempre"
a pesar de no tener.

Quizá quede de mí ya sólo el eco
del hueco que ahora soy,
yo, que siempre he sido tantas voces de conciencia,
pseudomadre ajena tocahuevos,
no soy.

Pasa la vida,
pasa ante mi cáscara
y yo quieta,
embalsamada,
viendo morir otras carnes.




Parece que eso no importa. 

miércoles, 11 de junio de 2014

Breve ceguera

Que hayan sido ojos
ciegos
por segundos escasos
-enfermedad-
no justifica
que no sepan,
a pesar del alcohol
(o de la regla),
lo que siente
el alma acomodada entre los huesos.